miércoles, 30 de noviembre de 2011

Un dios salvaje

Manuel Rodríguez Rivero comentaba en el último Babelia que, fascinado por “Un dios salvaje”, la película de Polanski, se dispuso a leer la obra de teatro de Yasmina Reza y que le dio bajón. “Que está bien que se publique teatro, pero leerlo cuando se ha visto a cuatro semidioses (sic) interpretándolo es como oír la descripción de un manjar cuando ya se ha degustado”.



Aparte de la poco afortunada metáfora culinaria, pues un manjar siempre es mejor cuando se describe a posteriori (la memoria gustativa es más volátil que un postre de cocina tecnoemocional: ahí está su gracia. Además, los que me conocen ya saben que soy de los que piensan que cualquier bocado, beso o tiempo pasado fue mejor; por eso me gustó tan poco “Midnight in Paris”, la última película de Allen, donde se defendía la tesis opuesta), hoy quiero romper una lanza a favor del teatro escrito. ¿Por qué? Básicamente porque te quitas de en medio a esa especie de ego-dioses-wannabe que son los actores. Que sí, que a veces están bien, pero en su gran mayoría, las obras de teatro están mejor sin ellos.

¿Por qué digo esto? Pues porque hice la operación inversa a la del crítico y me leí la obra de teatro antes de ver la película. Debo confesar que soy fans de Yasmina Reza, tanto que ya me cuidé de no ver la versión de Verdú-Sánchez-Gijón, por lo que de la obra sólo conocía la premisa: dos parejas que se reúnen para discutir una pelea entre sus hijos. Y parafraseando al crítico: está bien que se represente teatro, pero verlo en escena cuando ya lo has leído y te has creado tu propia imagen mental de la historia es como acostarse con un amor platónico (se llamaba Tonino y en su día llegué a decir que me había mudado a Málaga por él).

Lo explica Yasmina en la segunda línea de acotación: Nada de realismos. La primera parte de la obra es modélica, estilizada, una perfecta partida de ping pong en parejas. Luego todo se descompone y empieza una coreografía más parecida a una partida de pinball a cuatro bolas. Y la metáfora funciona porque es teatro: el único lugar donde puede llegar un tsunami sin necesidad de agua: te dicen que está entrando agua a borbotones y te lo crees.

La película, en cambio, está teñida de un realismo que lo desvirtúa todo. Los diálogos están calcados de la obra, que digo yo que Yasmina (que firma como co-guionista) se podía haber estirado un poco y haber añadido los 15 minutos que faltan para llegar al metraje medio. No hacía falta alargar la historia, sólo elaborar más los diálogos. La única diferencia en la puesta en escena es el velado homenaje que hace Polanski a “El ángel exterminador” de Buñuel que, teniendo además en cuenta su arresto domiciliario cuando la preparaba, resulta demasiado obvio. Lo demás: que te gusten más o menos los actores. Ya digo que a mí no me hicieron demasiada gracia: Foster queda más ridícula que frágil, C. Reilly más bonachón que hipócrita, Winslet más histérica que taimada y Waltz más malo plano que déspota cachondo.

(Sólo una pega a la obra de Yasmina: un niño homosexual que sufre un ataque homófobo en la escuela nunca sería el jefe de una pandilla).

martes, 22 de noviembre de 2011

Gimnasio en casa

Por favor, señores, José Ignacio ha creado un programa de seguimiento para hacer gimnasia en casa o en la calle. Podéis bajarlo de:

http://www.antakirasoftware.com/gymzilla/

Cariño, yo no sé por qué no lo llevas al O2 y se lo vendes para hacer el seguimiento de las tablas en sala, y de paso le pides trabajo de monitor/informático de sala. Dónde vas a estar tú mejor atendido que rodeao de músculos todo el santo día.

D.I.S.C.O. II

Claro que la original de Ottawan ya apuntaba maneras. Es de esos vídeos que te gustaría mandar al espacio exterior para que nos conozcan los extraterrestres.

lunes, 21 de noviembre de 2011

D.I.S.C.O

Bueno, para animar un poco la semana, que falta hace, la canción de las próximas fiestas, lo digo ya. Muero con la letra:

"I, I wrote some letters on a paper in your house
It had a meaning no one else could figure out

D is for doing what I want
I is for saying that I can’t
S is for somebody you’re not
C for don’t call me and
O is for oh no

D.I.S.C.O

I, I left my finger prints and skin my empty mind
It had a reason no one else can make me cry

D is for darling you’re so hot
I inside you break my heart
S for sometime when you’re around
C is for curious and
O is for oh my god

Disco I love you but cannot forgive you
I want to believe you but you’ve hurt me before
There’s no explanation for all this attention
I should be strong and not open the door"

domingo, 20 de noviembre de 2011

Postfeminismo for dummies

1. Hay que apostatar del género. ¿Por qué le interesa al Estado tenernos fichados como hombre o mujer? Si todos somos iguales en derechos y deberes, ¿qué le importa al estado qué tenemos entre las piernas o la talla de sujetador que utilizamos?

2. Nadie es hombre ni mujer. Hay días que te levantas sintiéndote Marilyn Monroe y otros que te acuestas como Clark Gable en su última etapa.

3. Nadie es homosexual, bisexual ni heterosexual. Cada uno es de su padre y de su madre en la cama. Poner etiquetas a lo que le gusta a cada uno necesitaría un sistema de clasificación más complicado que el que tenemos.

4. Todos somos un poco transexuales. Todos hemos nacido en un cuerpo equivocado. Llámalo anorexia, llámalo me haría un retoque en la nariz, llámalo una mijita de bótox, llámalo depilarse, llámalo alargamiento de pene.

5. Viva el dildo. Este mes regalan uno con la revista Sexologies. Qué arte. Es toda una metáfora de los tiempos que vienen. Como cuando Antonio Banderas le pone delante a su paciente la fila de dilatadores para que se vaya abriendo la vagina en “La piel que habito”. Sexologies nos regala un dildo a los españoles para que nos vayamos abriendo el culo, porque en los próximos años, la derecha nos va a dar por culo bien. Me voy a votar.



En Sexologies deberían haber regalado el dildo con la cara de Marianita como este de Obama.

viernes, 18 de noviembre de 2011

Niñata

Tenessee Williams, en sus memorías, cuenta que "en algún rincón de mi interior vivía prisionera una muchachita, una especie de colegiala sonrojadiza" de esas que a una mirada ceñuda, se echaba a temblar.

A lo mejor es por eso por lo que James Franco, otra gran niñata, ha intentado invocarlo en una ouija esta semana.

Yo no creo que llegue a la ouija, pero lo tengo siempre muy presente, sobre todo los viernes por la noche.





jueves, 17 de noviembre de 2011

Mi termómetro personal

No sé si ha sido la fiebre de esta semana, pero ahí va:

Sube

1. El sábado es el nuevo jueves.

2. El vodka es el nuevo gintónic.

3. Escuchar la radio por Internet: RNE, BBC, AccuRadio.

4. Ver Internet en la televisión: algunos canales a la carta son un poco primitivos todavía, pero es algo que cambiará. Por favor, para animarse el día, FUNDAMENTAL, a partir del minuto 49:30 de este vídeo: http://www.canalsuralacarta.es/television/video/vuelve-a-disfrutar-de-se-llama-copla/9706/40

5. El eurobeat: cultura, cariño, cultura (¿para cuándo una televisión europea?). No tendríamos tantos problemas con la reserva de fondos y el banco central.



6. “Saul Bass”, de Jennifer Bass. Por fin un libro, publicado por su hija, sobre el gran diseñador americano, con más de 1400 ilustraciones.


Baja

1. La calidad del tabaco: ¿por qué se apagan últimamente los cigarrillos más de la cuenta? Por cierto, ¿por qué no han inventado un filtro definitivo con el que el tabaco no sea nocivo? ¿transplantamos caras y no podemos hacer que la nicotina se transforme en oxígeno cuando llega a los pulmones?

2. Los tatuajes con menos de 10 años, and you can tell.

3. Cambiar de opinión continuamente. Es lo que tiene el tuiteo. Lo último fue el caso de Strauss-Kahn: http://www.elboomeran.com/blog-post/79/11437/vicente-molina-foix/mylfs-y-cougars/.

4. El talento. Como decía Wilde: es terriblemente triste que dure más que la belleza.

5. Pretender estar al día de todo: ¿quiénes son las hermanas Kardashian?

6. Los restaurantes de cocina cruda: estarán muy de moda en Hollywood, pero se siente uno como si le hubiera invitado Cher a cenar en su casa. Y por favor: deberían poner un anuncio como en el cine antes de comer: Apaga siempre el móvil en las cenas, c’mon.

viernes, 4 de noviembre de 2011

Negro, catalán y maricón

Desde que Tele5 formuló la pregunta existencialista del año, ¿qué preferirías que fuera tu hijo: negro, catalán o maricón?, estoy un poco deprimido. Al principio me hizo gracia, por aquello del que hablen de uno, aunque sea mal, pero con el tiempo he notado que el desaire me está haciendo mella. Lo que más me molesta de la pregunta, no es el clasismo disfrazado de racismo, los cómicos tintes de homofobia o el rechazo a la inmersión lingüística en Catalunya, sino que hablen de los tres adjetivos como si fueran atributos. Señores, uno no nace negro, catalán o maricón, uno se hace.

Mi trabajo me cuesta ponerme fuera de la sombrilla en verano con la canícula o salir en invierno a las terrazas a la mínima que sale el sol con el frío que hace para mantener este colorcito. Mi trabajo me cuesta ser catalán en Madrid: como decía el otro día mi adorada Anna Grau: es muy desagradable tener que aguantar la misma historia una y otra vez y que ni unos ni otros hagan nada para solucionarlo. Mi trabajo me cuesta maquillarme y elegir modelito todos los fines de semana. Como para que ahora vengan unos señores y echen por tierra todo ese esfuerzo dando por sentado que como te toque, te toque.

La respuesta del Hamlet de turno (uno de los chulazos de Hombres, mujeres y viceversa, un título la mar de travesti, por cierto) no puede ser más boba: yo, con tal de su felicidad... Cariño, a mí me ha costado tanto ser negro, catalán y maricón como a ti ponerte ese par de tetas y conseguir esa mirada bobina. Venga, hasta luego. Si además está clarísimo que toda España preferiría tener un hijo negro.

martes, 1 de noviembre de 2011

Por mí es por quien no rezan

Dorothy: How do you talk if you don't have a brain?
Scarecrow: Well, some people without brains do an awful lot of talking, don't they?

Ay, mon diu, como dice la Chenda (primero fue el prayforJapan, luego el prayforBisbal y ahora el prayforAdele: cariño, reza por ella, ahora que estás en el pueblo, en vez de tanta bicicleta estática), el año llega a su fin y “aquí nunca pasa nada”, como decía la hermana pequeña de Katherine Hepburn en Historias de Filadelfia. Y a mí se me acumulan los posts pendientes desde el verano.

1. Que sí, que me encantó “La piel que habito”, pero quiero volver a verla antes de emitir ningún juicio y llevo ya bajados 20 fakes, algunos de ellos pornos de lo más interesantes de travestis de tetas neumáticas y bien dotadas de rabo, pero no hay manera. Menuda es la Pedra con Internet. Después de la perra que cogió con las críticas en Nueva York, a ver si se da cuenta de que el pirateo es lo mejor que le puede pasar hoy día a una película. Lo que pierde en taquilla, lo gana en adeptos. Ya que eres rica, prima, no seas rácana.

2. Ni canta, ni baila ni puta gracia que tiene, pero no se la pierdan: “Yo lo que quiero es bailar”, el espectáculo que le ha escrito Josep Maria Pou a la Velasco (actualmente en el Teatro Goya de Barcelona; en gira a partir de abril de 2012). Fui con la Vil y a mí me emocionó mucho, me encantó el homenaje a Mari Carrillo, el punto Broadway y la historia del teatro en España contada por ella (y Pou) hace que uno se reconcilie con este país. En Bilbao y en Barcelona no ha tenido tanto éxito como en su estreno en Valladolid, pero es que es un espectáculo no apto para modernas. Yo creo que en provincias y Madrid irá mejor. Mucha mierda, Concha.

3. El titular de El País: “El vodka mató a Amy Winehouse”. El amarillismo llega al periódico emblema de la democracia. Lo hablábamos el otro día en una cena con Eva-no-otro-estúpido-bar-gay y Carlos-satanás-sal-de-mí: de coma etílico es difícil morirse, porque primero te duermes. Le tenía que haber preguntado a la Amy Winehouse zombie con la que me crucé anoche en Tribunal camino de su fiesta de Halloween.

4. La fiebre de salidas del armario: Jim Parsons, nuestro adorado Sheldon Cooper; Zachary Quinto, el malo de Heroes o el nuevo Spock de Star Treck; Rafa, el novio de Adolfo; y el cantante de The Drums, al que copié su modelito un par de posts atrás sin saber nada, que sale este mes en la revista Butt. Si el de la foto en la bañera hablando por teléfono levantara la cabeza.

5. Los vídeos de Victoria Abril que me ha mandado Chendo: imprescindibles el de Buenafuente (fácil de encontrar) cuando dice: “cultura, cariño, cultura” y “un chulazo como tú, ole” y el de la entrevista en su casa de París cuando dice “maaaaricón” a partir del minuto 1:35 de http://www.youtube.com/watch?v=Ms4nU9dD14Q. Que salga todo el que quiera del armario, pero por favor: que no se pierda el mariconismo. Animo desde aquí, para cubrir las bajas por normalización, a que las mujeres (y los hermanos de gays) salgan del armario como maricones mentales. Viva Victoria!!!

6. La vecina, que ha ganado el premio de la radio: muchas felicidades otra vez!! Todavía no lo hemos celebrado, Mar&Con.

Bueno, me voy al Vaticano (al váter), que estoy muy estreñida. Termino con unas palabras de Rossy en La Flor: “Por mí es por quien no reza”. Rezad, rezad, maricones…

2017: tibio y desafecto

Ay, que ya nadie se acuerda de 2017. Aquí va mi resumen: Lo mejor del año  * La frase de "Juego de Tronos": “Maybe it real...