• Este orgullo me he sentido más denostada que Marilyn Monroe en la Fox. Sí, es cierto que me cuesta más escribir una línea que a ella aprendérsela; que cuando me pongo el piloto automático, la comedia fluye; y sobre todo que, como a ella, my looks are against me. Pero qué queréis que os diga, no hay nada que no solucione una buena cota de malla. Lástima que cuando nos dimos cuenta el domingo, ya nos habían pisado, daaaarlin.
• Hoy, hablando por teléfono con una BFF que se quejaba de enfermar en Madrid, le he dicho “Nosotros no tenemos la culpa”. Ha sido la primera vez que me he referido a mí como madrileño y no he podido evitar sentirlo como un mal agüero.
• Se ha puesto a llover y me he acordado del poema de E.E. Cummings que cita Barbara Hershey en Hannah y sus hermanas, cuando dice aquello de: “nadie, ni siquiera la lluvia, tiene unas manos tan pequeñas” (en su antología “Buffalo Bill ha muerto”). Esta tormenta era más una hostia con manazas de travesti. Menos mal que ha parado.
• Como dijo otra BFF el otro día: “el amor hace el roce”. No entiendo que pueda ser de otra manera.
• Sólo espero que la próxima vez que me lo encuentre, me vea con otro y partiéndome de risa.
• Creo que voy a hacer una cura de silencio, que es lo último en N.Y.: voy a intentar no hablar ni escribir en varios días. Como traducir no es escribir, no cuenta.
• No sé qué pensará Don Draper de la última campaña de los tiburones de Sony.
• Voy a fumar en ello.
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