Disco Preppy Vintage Bitch

A estas alturas de la película no pretendo descubrir la pólvora, ni convertirme en gurú sartorial, habida cuenta de la cantidad de blogs que pululan por la red haciéndose eco de las últimas tendencias en moda y decoración: que si el vintage de tus padres; que si el look pijo americano (cuidado con el reverso del look pijo sevillano-santanderino nacional); que si corbatas, pajaritas, pitillos y americanas (sobre todo las americanas); Vampire Weekend y Polo Ralph Lauren; que si la vuelta de lo analógico, los discos de vinilo y los rockeros/burlescos como contracultura; Mad Men; las coctelerías de toda la vida; los muebles de los 50; los arreglos florales y el te sin bolsa (perfecto para leer los posos). Vamos, que hasta la maxipetarda noventera de Tom Ford se ha subido al carro en su última película, claro que se lo han comido con papas en An Education, donde todo resulta mucho más real: I've never been in Paris... qué gran última frase (hay que ver la película para entenderla), que me recuerda a aquello que cantaba Charlene de “I’ve never been to me”.

En fin, que uno lo ha intentado, se ha dejado el pelo largo para probar el look del niñato de Vampire Weekend, pero no hay manera. Cuando por tus venas corre sangre afrocatalana, no hay nada que hacer, siempre acabas pareciendo una diva disco. Para colmo, lo preppy me gusta algunos días, pero otros me siento más Varvatos. Menos mal que llegaron Chromeo con este vídeo (gracias Adolfo por acordarte de mí cuando lo viste) y todo volvió a tener sentido: ESOS BOTINES CON TACÓN…

No te quejes tanto

No te quejes tanto,
que las buenas mozas
también se quedan
pa vestir santos

Ayer fui con mi hermano (había sido su cumple) a ver cantar a Luis el Zambo, a una sala pequeña: de apenas 40 personas. Él ya había estado una vez hace meses escuchando al Torta. Cante genético, no del que se aprende escuchando discos. Viva Jerez...

Primavera anticipada

Hoy me he despertado tarareando "El pájaro verde", la gran canción de Ochaíta que tuvo problemas con la censura:

En el canal de mi boca
vino un canario a beber,
por no mojarse su pico
se está muriendo de sed.
El hombre que a mí me quiera
ha de ser con condición
que si yo le doy la vida,
él me dé su corazón.



Claro que luego he vuelto a leer a José Antonio Marina en "El rompecabezas de la sexualidad":

Si lo espero "todo" de una relación amorosa, no puedo perder el tiempo en una relación amorosa que no me dé "todo". Por mi confianza en el amor he de cambiar de amores. Al final, sólo queda un perplejo vacío y una pregunta amarga, ¿Y eso es todo?

Qué dicotomía tan primaveral. Oh, my... the suspense is killing me.

Madrid se quema

En una semana en la que Madrid más que quemarse, arde de frío, he encontrado una carta, un seis de diamantes, entre mis papeles. No sé qué querrá decir y, si puedo elegir, prefiero no saberlo. La magia desaparece en el umbral de las revelaciones. Revelación es sinónimo de Apocalipsis en griego.

He dicho que hace un frío que quema. Son los últimos pollazos del invierno en la cara. A veces pienso que el amor es como la fobia absurda que inventaron las mujeres a las arañas para que los hombres se sintieran poderosos a su lado y las protegieran: un anzuelo perpetuado por otros sistemas de producción. FUCK LOVE. Vivan la baja calidad moral y los baños públicos. Y el frío, me encanta el frío.

"Yo no he estrangulado un pollo en mi vida" (Farley Granger en "La Soga" de Hitchcock)

El teatro ya no está de moda

Madrugar purifica, Mar & Kong, me he dicho esta mañana, levántate y escribe. Hace mucho tiempo que no escribo un artículo à la Elvira Lindo, pero como dice Penélope Cruz en Volver, hoy me voy a arrancar. Y sin hablar de Willy Toledo, o sea, un triple salto mortal.

Primero hay que calentar un poco, que estás desentrenado. Dejé de comprar el periódico los domingos porque los suplementos dominicales me dan una sensación de Día de la Marmota que tira de espaldas. Como si no tuviera uno ya bastante con lo marmotas que son las resacas domingueras, cuando haces balance del fin de semana y llegas a la misma conclusión que la niña repipi de Historias de Filadelfia: aquí nunca pasa nada. Está comprobado: las casadas compran la prensa y limpian la casa el domingo; las solteras, los viernes. Frena, me digo, que te vas por los cerros de la cuna del lingüista-antes-conocido-como-su-santo.

Escribir un artículo à la Elvira es muy fácil, sólo tienes que coger unos cuantos hilos y tirar de ellos. Si estás un poco espeso puedes hacerte un organigrama en un papel al lado, pero hoy voy a pelo. Gloria de la mañana, como dicen los ingleses.

Empezamos por el título: teatro y moda, dos hilos que conectan con tu artículo de la semana pasada, para crear una falsa sensación de comunión con el lector. Los títulos tienen más fuerza si están cimbreados por un ligero cinismo. El teatro ya no está de moda, insisto, porque Elvira Lindo se ha puesto a hacer teatro (acaba de estrenar dos obras). Todo lo que toca la Lindo deja de estar de moda porque se impregna de su visión provincial y papanatas, como alguien dijo hace tiempo referido a la pluma del beatus. No creo que a ellos les importe no ser modernos. Los modernos somos inmaduros, insolventes y aficionados a los cotilleos. ¿Qué hay que hacer para estar al día de los últimos cotilleos? Elegir bien el gimnasio y los restaurantes a los que vas, y sobre todo no hacer caso de taxistas ni echar cuentas de chismorreos etílicos de discoteca. Mi gimnasio cerró hace un mes, por lo que ahora estoy un poco huérfano y más rellenito. Ya me empezó a oler mal cuando un buen día vi en la zona de pesas a gente leyendo el New Yorker o el último tocho de Muñoz Molina (otro hilo). Me dije, esto va a hacer aguas. Efectivamente: suspensión de pagos.

A lo que iba: Elvira Lindo hace tiempo que dejó de ser graciosa, y no precisamente por los mismos motivos por los que Maruja Torres o Carmen Rigalt, y con ello no quiero decir que sea indiferente a la situación en el Líbano o a los bajos fondos de las clases altas. Ya no es graciosa porque le repelen los modernos. Ella sólo quiere estar bien relacionada, tener conexions, que es lo que hace la gente que aspira a un reconocido prestigio (esto no va por ti, Adolfo, daaarrrling). Políticos lingüísticos, escritores y actores de distinto pelaje le han bailado el agua como en una clase de aquagym. La única que se le ha resistido, y no sólo por eso merece todo mi respeto, ha sido Penélope Cruz, otro hilo del que tirar. Pe, que no lee (excepto malos guiones), no quiso seguir los pasos de Poveda y en vez de un artículo ponderando su lugar en el flamenco, mereció un artículo antipático y envidioso como el presente. Pataleta de dama de honor que no recibe el ramo. Pe, que no lee (excepto a Phillip Roth), si algo sabe, además de mantener la boquita cerrada, es a quién debe bailarle el agua. El último, Harvey Weinstein, que le acaba de pagar un premio a la más elegante de todos los Oscars. Hilarious.

Aparte de esto último, quién te hace reír entonces, se preguntarán algunos. La gama es muy amplia. Desde la entrevista de César Vidal a Nati Mistral:



a este capítulo de Absolutamente Fabulosas (atención a la bajada de escalera del minuto 5:15 de Patsy):



pasando por Maribel Verdú hablando de literatura japonesa en el programa de Sánchez Dragó, las letras de Andy y Lucas, Descalzos por el parque, el programa Ànima de TV3 y otros que ahora mal recuerdo. El teatro, no, el teatro desde que no está de moda no me hace mucha gracia. Y Elvira Lindo y Muñoz Molina, bueno, por lo menos no son Rosa Montero y Javier Marías. A mí casi que me recuerdan más a Alaska y Vaquerizo.

Cibeles II

Bueno, me encantaría que Carlos Doblas vistiera a los personajes de Madrid-Barcelona, la obra que estoy escribiendo. Yo, como siempre, empezando la casa por el tejado...

Exhuberancia corintiana

Es lo malo de estar como una puta en cuaresma, que al final empiezas confundir el ser con el estar. Menos mal que nos queda la Biblia.


“No todos pueden ir a Corinto” se decía en los tiempos del Imperio Romano cuando uno no tenía dinero para darse un gusto, porque en Corinto estaban las putas más caras de la antigüedad. Corinto era un pueblo famoso por sus mercados, sacerdotisas de Afrodita (“putas”), cultos, religiones y juegos ístmicos. Era el llamado puente a Grecia, que separaba oriente de occidente. Sus habitantes tenían fama de lujuriosos y depravados, y por eso también se decía cuando alguien tenía mala fama "que vivía a la manera corintia”. Incluso había un verbo, “corintiarse”, para indicar una vide de excesos y vicios. Fue en Corinto donde San Pablo llegó a criticar a los viciosos sexuales, los idólatras, los adúlteros, los que practican la homosexualidad, los ladrones, los avaros, los borrachos y los sucios de lengua. Como decíamos en la carrera, quien esté libre de pecado, que tire la primera lentejuela, Pablito.

“No todos pueden ir a Madrid” (yo incluido), se diría hoy, aunque este finde pasado casi todos nos pusimos de acuerdo. Sólo agradeceros a todos la visita. I had a maaaaarvelous time.

Vuestro ex-corintiano hard-boiled servidor (por cierto, que lo de hard-boiled no viene de la cara-huevo-cocido-de-Alaska que se te pone, sino de las novelas pulp de detectives que luego se pasaban al cine negro). Y rigor, insisto, rigor en el alcohol, que estamos en cuaresma. Putons (petons en Puigcerdà)