Primavera en Madrid II

La Latina

“Soy el señor de la noche, el lazarillo de un beso, a los que son de pico y pala, yo recomiendo pico y queso”. Entramos por calle Segovia en el bar de Vicente. Un hombre baila con dos chicas canciones de El Barrio. El Madrid ha ganado al CSKA de Moscú cuatro a uno y las rusas lo celebran con gran deportividad, como han celebrado todas sus derrotas de los últimos veinte años. El hombre es Melvyn Douglas y las dos Ninotchkas de extrarradio le piden a Vicente que pare la música porque van a cantar una canción tradicional de su país.

Chamberí

Le reconozco de espaldas sacando dinero de un cajero de calle Génova. No hace falta que se dé la vuelta. Tampoco es la primera vez que nos cruzamos. Sigue siendo el hombre más elegante del universo.

Lavapies

Veo, veo, ¿qué ves? Lavapiés. Quién te iba a decir a ti, que fuiste la diosa del cine de segregación racial, la reina de los bailes en los Doce Robles, que acabarías levantando los ojos de tu novela de intriga nórdica para clavarlos en el senegalés de turno. La coquetería asoma en tus labios cuando te devuelve la mirada y aprovechas para pasarte la mano por la falda del Balmain vintage que guardas de la época de la primavera romana. Muchas primaveras y colapsos mentales después, aquí estamos. Desde que descubrí que desayunas en esta terraza, vengo todos los viernes a verte. (Vaya, me ha pillado. La saludo asintiendo la cabeza. Ella hace lo propio. Me dice, como si leyera mis pensamientos: ya sólo confío en la amabilidad de los extranjeros).