jueves, 14 de septiembre de 2017

Indulgencias de verano II



No me gusta: 

Echar de menos Madrid. Las playas desiertas, los cines vacíos, los reservados en los restaurantes (en eso he salido a mi madre, que una vez nos llevó de pequeños al cine, entró en la sala y, al ver que estaba vacía, tuvimos que irnos). La gente que lo recuerda todo. Los trenes de cercanías, porque no acercan, separan. Los pueblos sin maricones. Las mujeres a las que les gusta Carrusel Deportivo, Manuel Jabois o los mejillones al vapor y presumen de ello. Los paisajes demasiado bonitos, los hombres demasiado íntegros. El programa El bosque habitado de Radio 3, que me da ganas de invadir Polonia. Los hombres que dan muy bien en foto y luego no se parecen en nada. Los grandes gestos, sobre todo en el amor.

Me gusta: 

El final del verano. Viajar sin equipaje. Ver gitanas rumanas en preferente en Ryanair. Llegar de noche en aerobús a Cibeles y bajar Alcalá hasta Sol, subidón absoluto. Las duchas amplias donde nunca te chocas los brazos con las paredes. Los hombres con tatuajes en el cuello. Las canciones de la banda sonora de Narcos. Los billetes de avión ridículamente baratos. Que cada vez me cuesta más enamorarme. Que me canten en la cama. Sacar el codo por la ventana del coche. Las sábanas de hoteles de miles de hilos. La comida local. Los calcetines estampados. El papel pintado, pero no el vintage, el moderno. Robarle ropa a mi hermano. Reírme de la gente que no piensa como yo. Las mujeres que saben tumbarse en un sofá.

martes, 22 de agosto de 2017

Indulgencias de verano


Sube

- Cena de verano: champán muy frío y latas de conserva.

- Dos palabras: dragón zombie. La gente que se niega a ver Juego de Tronos debería planteárselo en términos de blockbuster veraniego, leerse las críticas de El Mundo Today y ver los capítulos de la última temporada sin ver los anteriores, con el pitorreo y la sorna con que parecen haberlos escrito los guionistas.

- La música algunos sábados en la pista de abajo del Bearbie.

- Con la Rambla todavía de luto, llega a Barcelona el Love Boat, literalmente, un crucero de swingers o parejas de mente abierta llamado Luxury Lifestyle. Fiestas eróticas diarias. Esas parejas liberales que son capaces de notar la cocaína en la voz de Stevie Nicks cuando escuchan discos remasterizados de Fleetwood Mac en sus orgías me fascinan.

- Las piscinas de los hoteles donde hay hamacas de sobra, fumadores en el bordillo, tolerancia infinita con los cócteles dentro del agua y donde se liga con la gente asomada a los balcones. Porque estoy retiradísimo, que si no, aquí iba a estar yo…

Baja 

- La elección de Daniel Craig para el próximo Bond. Y no solo porque no sea Idris Elba. Craig sigue sin convencerme como nueva masculinidad, todavía no he superado su salida del agua a lo Ursula Andress, sus trajes demasiado ajustados y su metro setenta y cinco. Me parece un cruce entre el arquitecto de las estrellas y Vladimir, mi camarero del este.

- El nuevo formato en Internet de La Otra Crónica de El Mundo. ¿Qué ha pasado?

- La turismofobia, el movimiento más posmoderno de los últimos años, que tras los atentados estivales se ha visto relegada de nuevo a queja de vecinos de la Barceloneta.

- La braga náutica. O como dice mi adorada Tamara Falcó: "el tamaño importa cuando no tienes espacio". Claro que la pobre a lo mejor se refería a otra cosa, ahora que la madre ha amenazado con deshederarla si no iba a la Buchinger con ella y el Nobel.

- Aumentar la acera de Gran Vía para tener que llenarla de bolardos. Lo que habría es que reducirla aún más.

jueves, 27 de julio de 2017

Macaulay Culkin

Ni Froilán con la lengua fuera, ni Kortajarena bailando con la Madonna, el personaje del verano es Macaulay Culkin, que por fin ha dejado los laxantes y vuelve al cine después de más de 20 años.


Macaulay, ahí donde lo veis, es padrino del primer hijo de Michael Jackson y, después de divorciarse de su primera mujer, estuvo liado 8 años con Mila Kunis, quiero decir, que tampoco ha estado chupándose el dedo todo este tiempo.

Pero lo que realmente le corona como personaje del verano es la canción que le han dedicado La ladilla rusa, un grupo de Montcada i Reixac del que soy un poco fan.



Macaulay me produce una ternura especial, quizás porque nuestros días más rijosos han pasado ya a mejor vida y ahora lo único que esperamos es que no nos roben el tabaco. Nuestros veranos pasan sin pena ni gloria, el vicio se nos ha ido con los años y nuestra frase favorita cuando vemos lo bien que se lo pasan los demás en Instagram es: si ha venido para ellos, pues para ellos.


Aquí os dejo un montaje de su celebérrima escena con Trump y un corto del niño de Solo en casa convertido en conductor de Uber 20 años después.


martes, 18 de julio de 2017

Lo que tú digas, Lloyd

Si hay algo peor que un camarero que no pruebe la bebida, es un camarero cinéfilo. El mío lo conservo porque, a diferencia de Jack Torrance, no me importa saber quién me invita a una copa. Cuando acecha el jefe, le paso un billete y él me devuelve el cambio sin cobrarme nada. Por eso, le perdono todos los spoilers del mundo:

Okja (Bong Joo-Uh)


Lloyd: La película que vuelve vegetariano a la gente que la ve. Trata de la cría transgénica de una supercerda que da jamones de 1 tonelada de peso.

Servidor: Supongo que se inspiró viendo el último concierto de Mariah Carey en Las Vegas.

Lloyd: Con esa lengua nunca serás vegetariano.

Servidor: ¿Y te gustó?

Lloyd: Me hizo pensar cómo alguien que hace una maravilla como Snowpiercer puede hacer una bazofia como esta.

2:22 (Pau Currie)


Lloyd: Sin comentarios.

Servidor: Estás en racha.

The lost city of Z (James Gray)


Lloyd: Me dieron muchas ganas de ver King Arthur (Guy Ritchie).

Servidor: Ya me lo has dicho todo. Pero la crítica adora a Gray.

Lloyd: Dicen que Brad Pitt (productor) se lió con Sienna Miller en el rodaje.

Servidor: Ya me lo has dicho todo.

Lloyd: Creo que se le espera en Mallorca este verano (a Brad).

Servidor: Tengo que hablar con mi hermano.

The Love Witch (Anna Biller)


Lloyd: Fui a verla en sesión doble con Prevenge al Círculo de Bellas Artes.

Servidor: Dicen que es la Tarantino feminista.

Lloyd: Es empalagosa, ciertamente.

Servidor: El cartel me encanta.

Lloyd: Los primeros 10 minutos. Luego se desinfla.

Servidor: Es lo que tiene la ironía.

Wonder Woman (Patty Jenkins)


Servidor: Qué feminista te veo.

Lloyd: Bueno, no me imagino a Superman gritando “I believe in love” en la escena cumbre.

Servidor: Uy, como Madonna en Express Yourself.

Lloyd: Pues en esa línea.

Servidor: A mí me encanta la voz de Chris Pine.

Lloyd: Pues chúpale.

Before the fall (Byrum Geisler)


Lloyd: Es una versión gay de Orgullo y prejuicio. Pero con las clases cambiadas. Aquí Darcy es el pobre al que le hacen favores.

Servidor: Hombre, yo también le haría un par de favores.

Song to song (Terrence Malick)


Servidor: Qué valor.

Lloyd: Ninguno, solo aguanté 10 minutos.

Servidor: 7 de 7. No te ha gustado ninguna. Eres como el reverso tenebroso de "Todas las canciones de amor hablan de mí".

Lloyd: Qué pesado estás con Trueba Jr.

miércoles, 12 de julio de 2017

Carmena, nunca te lo agradeceré lo bastante

"Astuto esclavo, yo lágrimas no vertí,
Mas puedo entenderlas…"
(Pushkin)

Lo único que me gusta de Madrid es que ya casi no quedan insectos. De vez en cuando encuentran alguno y sale en el periódico: una araña prehistórica de una especie nativa de América llegada en una maleta llena de sueños de reconquista o un mosquito antediluviano de esos que todavía pide sopa para cenar. Yo creo que no son más que leyendas urbanas, como la de los cocodrilos mutantes que contaba Pynchon que campaban a sus anchas en las alcantarillas de Nueva York o la de que George Michael no ha muerto y lleva meses hospedado en el Palace de Madrid enganchado al Grindr sin pisar la calle.

La última familia de insectos de la que se tiene constancia son las chinches de Lavapiés, que fueron una tarde de agosto de hace dos años a la Filmoteca a ver “Los exiliados románticos” de Jonás Trueba y nunca más se supo.

Menos las chinches, que se vieron implicadas en una trama política de funcionarios chupópteros que ríete tú de House of Cards, el resto de insectos huyeron a la provincia. Hoy día, con Amazon, ya no es necesario vivir en la gran ciudad.

Servidor, que ha sido muy chinche con Madrid, quiere ser también un exiliado romántico, no en el sentido del que busca el amor, sino del exilio byroniano, excluido y solitario.

Luego me entero de que en enero de 2018, la fecha elegida para el exilio, empiezan las obras de peatonalización de Gran Vía. Un horror de proyecto que va a convertir a la histórica calle, pintarrajeada, putona y vieja, en una calle suburbana, aséptica y cateta para pasear carritos de bebé. Carmena...



sábado, 1 de julio de 2017

Bailad, bailad, malditos



“Bosé, Cámara y Poveda se van a celebrar el Orgullo y contratan como canguros a las madres biológicas de sus hijos (porque ellas también tienen derecho a disfrutar)”

Se han producido en los últimos años algunos acontecimientos en la cultura gay (ya sé que últimamente es un oxímoron: llámese subcultura, tribu urbana, ambiente, gueto, por favor, cualquier cosa que no vaya con un hashtag), entre otros, el movimiento a favor del PrEP (la pastilla de prevención del VIH); el Grindr y otras aplicaciones de ligoteo; los bares de sexo o fetish; el documental Chem Sex y las sex parties; las películas Theo & Hugo, París 5:59 y Forth man out; las series When we rise, Looking o Cucumber; la novela Tan poca vida (aunque no conozco a nadie que la haya terminado, los gays ya solo leemos el Vanitatis); o la decadencia de la alfombra roja de la Gala del Met, por nombrar unos pocos, que hacen necesario crear una nueva taxonomía de lo gay.

El otro día, discutía con un amigo cuándo empezó la decadencia del mariconismo “as we know it”. Él decía que con la aparición de la triterapia (mediados de los noventa), yo creo que fue algo más tarde, con la aparición del Grindr y el 4G (2010), más que nada porque lo de la triterapia fue un proceso gradual (hace solo diez años, la prensa afirmaba que la esperanza media de vida de un seropositivo era de 25 años desde el diagnóstico) y porque tristemente ha sido la geolocalización la que ha que realmente ha vuelto locas a las mariconas. El dicho de das más vueltas que un maricón en una feria ha tenido un reverso Black Mirror con Google Maps que da miedo.

La marica es un animal creado para la ansiedad. El mariconismo crea unas expectativas imposibles de cumplir (conseguir el “six-pack” de abdominales; viajar, vestir y decorar mejor que nadie; perder la pluma; follar todos los días como un loco sin condón; ser madre) que solo provocan frustración (adicciones, depresión, negación del problema) y soledad. Y todo con muy poca autocrítica. El capitalismo le ha elegido como su niño mimado: por su ultraindividualismo, su deseo de demostrar algo, su rechazo a todo lo tradicional y su creencia en las promesas del progreso. Se habla mucho del “bullying” sufrido por los maricones, pero muy poco de su condición de niños mimados y consentidos. Primero por sus madres y luego por el capitalismo, que fuerza la máquina con ellos como en la película aquella de Bailad, bailad, malditos.

Pero volviendo al Grindr, yo clasificaría a los gays en tres grupos: los post-Grindr, los gays “normales” y los pre-Grindr, aunque ya se sabe que la marica es muy líquida y todas participarían un poco de todos los grupos. Estos a su vez se dividen en otros subgrupos. Vamos a verlos:

·        Los post-Grindr


Son aquellos que reclaman nuevos espacios de referencia fuera de la heteronormatividad, donde no se vean raras las parejas abiertas, el poliamor, etc. Hoy día, Grindr forma parte del ADN de cualquier gay, aunque no es la única aplicación: están enganchados a Instagram, el Snapchat, Facebook, cualquier foro donde ver y ser vistos. Tienen una necesidad constante de aprobación y muchas adicciones, sobre todo al sexo.

Últimamente, hay una corriente anglosajona que está empezando a llegar por estos lares (el otro día ya vi un reportaje en TV3) de victimismo para justificar el puterío, rollo sufrí mucho “bullying”, me gritaban maricón en el colegio y por eso me pincho y me gusta que me follen diez tíos a la vez, uno detrás de otro, que como decía Lola Flores, que si eso les da la paz, pues viva ese señor, pero tengo yo una amiga a la que le decían Falconetti de pequeña en el colegio porque llevaba un parche en el ojo y no va por ahí ciega de Poppers, multipenetrada y bebiéndose meados ajenos, aunque como bien decía Ignacio González, no pongo yo la mano en el fuego por nadie, ni siquiera por mí.

Está muy de moda sacar encuestas de suicidios entre los gays y los resultados demuestran que, por muy integrados que estén socialmente, las tasas siguen siendo muy altas. Personalmente, creo que el suicidio es una cosa muy íntima de la persona y eso tampoco demuestra nada.

Hay dos tipos de post-Grindr:

       Los seropositivos (La condición que no osa decir su nombre)

Para ellos Grindr es un mal menor, quiero decir, que no les encanta, pero tampoco le hacen ascos. En realidad, están viviendo los años 90 “all over again”. Han vuelto a un nuevo tipo de armario, el del seroestado, han encontrado un nuevo espacio de solidaridad y están viviendo un nuevo gueto. Por supuesto que tienen sus contras: son los que más sufren la discriminación y no hay forma de quitarse el estigma de enfermedad sexual que acarrea el VIH desde sus inicios, tanto que a pesar de constituir el 30% de la población gay en ciudades como Madrid, sigue habiendo un silencio y un “denial” por parte del “mainstream” que hace que, por ejemplo, la propia organización del Orgullo de este año se haya negado a repartir condones porque es una ocasión de reivindicación de la fiesta (no de las enfermedades, a pesar del brote de hepatitis A que lleva varios meses y sobre el que no hay ni vacunas en las farmacias).

       Los PpEP (Ellos lo quieren todo)

Son las maricas que no quieren utilizar preservativo, y están en todo su derecho, vaya eso por delante, pero es que luego son muy guarrillas. No hay nada que les importe más que el Grindr, por lo que tienden a cosificar a las personas y a ser un pelín utilitarios. Algunos dicen que los heteros ya están igual con el Tindr, aunque no conozco muchas reuniones de “fistfucking” hetero, que no es por de criticar, que soy muy liberal and “I had my share”, pero tampoco creo que haya que llamarlo poliamor. Además, son un poco prepotentes y “winners”, y se creen con todo el derecho de ir esparciendo su semen como si fuera kéfir.

·        Los gays normales (Cómo ser marica y no morir en el intento)

Si hay algo que odian es la palabra heteronormatividad. También la pluma y lo tristes y deprimentes que son todas las películas gays. Tienen una actitud avestruz con el VIH, de: a) no existe o b) en realidad una diabetes es peor. Su película favorita es Fourth man out y su lema: normalidad ante todo. Sienten que la lucha por los derechos gays terminó con la ley de matrimonio (véase el episodio 4 de When we rise) y, de hecho, consideran la subrogación como un premio que la sociedad da a aquellos que han tenido éxito, algo así como un bonus track para superar la crisis de los cuarenta. No necesitan ni doula para perder los escrúpulos por comprar un niño. Otros están incluso en contra de la adopción. No se creen las tasas de suicidio entre gays y utilizan Grindr ocasionalmente. Están más que satisfechos con la cuota gay de Netflix y creen mucho en los algoritmos. En realidad, son los más inseguros, porque la normalidad es algo muy complicado.

·         Los pre-Grindr (Los reyes del Glam)

Se han quedado en el 73, con Bowie y T-Rex. Son tan antiguos que todavía se creen que la gente se queda ciega con el SIDA. Estamos en junio y todavía no han superado la muerte de George Michael. Odian Grindr, que ven tan sórdido como los baños públicos, y son neoluditas hasta la médula: están en contra de las compras por Internet, las sábanas de los airbnb, las conversaciones de uber… Son excesivamente nostálgicos, creen que un poquito de bullying y discriminación no hacen mal a nadie, al contrario, fortalece, que el armario dignifica y, cómo no, están enganchadísimos al porno. Son inmaduros y reticentes a los cambios.

Incluyen un subgrupo extremista que podemos llamar los Gay-Terror (no confundir con el gay panic o supuesto ataque de pánico que le daba a los heteros ante una insinuación de un gay y se consideraba atenuante en casos de asesinato, véase el episodio 6 de Cucumber). Cada vez hay más gays jóvenes que, ante lo que ven fuera, prefieren quedarse en el armario y hacerse raperos o surferos.

 En fin, que feliz orgullo a todos ellos

lunes, 19 de junio de 2017

Trepas, gorrones, emprendedores y folladores


En un mundo donde, como dice Rendueles (pincha aquí para leer la entrevista completa),la pertenencia a redes sociales laxas, múltiples, intermitentes y marcadas por el nihilismo se percibe como un signo de salud mental”, insisto, hay que volver al Old Fashioned. 

La única pega que le pongo a las teorías de Rendueles es su defensa de Freud, que nunca ha sido santo de mi devoción. Servidor se ha vuelto cartesiano: bebo, luego existo.

Eso sí, comparto con Rendueles su vuelta a los valores tradicionales, la familia y la iglesia. Viva lo prefreudiano y lo cuadriculado, el elitismo, la culpabilidad, la timidez y la caligrafía.

Si echáis un vistazo al Facebook, una cosa que ha desaparecido son los grupos de cuatro amigos típicos del siglo XX. Hoy la amistad es utilitaria y oportunista y básicamente se da en grupos de dos (interés) o de ocho (coyuntura). 

Así que brindo por los amigos tóxicos (gente que sufre, que no es inteligente emocionalmente, que no se quiere o que ama demasiado), porque si solo nos comparamos con las biografías de Instagram, corremos el riesgo de acabar como Paula Echevarría esta semana (esa dicotomía entre la fachada y lo que toda España sabe que hay detrás de las fotos, cínicamente ejemplificada en los dos vestidos de comunión que ha estrenado su hija).

Hemos dejado que técnicos informáticos negados para las relaciones humanas dicten cómo debemos relacionarnos, pero parafraseando a Benjamin todavía estamos a tiempo de frenar esa locomotora, de bajarnos de la burra, de vernos la chepa… Más autocrítica y menos autoayuda.

Frente a la vitalidad crónica de una bailarina de ballet, el saludable aburrimiento de una gogó.

Y una cosa os digo: la gente no folla tanto como parece. En alguna barra he oído que en Madrid hay cada vez más casos de impotencia. Empieza a ser preocupante.  


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Indulgencias de verano II

No me gusta:  Echar de menos Madrid. Las playas desiertas, los cines vacíos, los reservados en los restaurantes (en eso he salido a mi m...