Incendies

“Somos casas habitadas por un inquilino del que no sabemos nada. El enlucido de nuestras fachadas es muy bonito, pero ¿quién es ese loco presa del insomnio que, en el interior, pasa las horas dando vueltas, apagando y encendiendo las luces?”

Bueno, bueno, bueno. Cómo ha estado, cómo ha estado, cómo ha estado. La obra: Incendies. El autor: Wajdi Mouawad, libanés de origen, francés de formación, montrealés de adopción. El resultado: la piel de gallina.

« Il faut toujours se tenir la tête dans les etoiles »

Lo anunciaron en El País el viernes: puro teatro. Y no exageraba. Y poesía. Y política. Y dolor, mucho dolor. Tanto como para enmudecer. La puesta, espectacular. Los actores, maravillosos. Con ese final, con todos sentados en el banco del parque protegiéndose de la lluvia con un plástico. En silencio.

Salí tiritando y me encontré en la plaza de Santa Ana, con el hotel Me Madrid iluminado en mauve, un violín tocaba Somewhere de Sondheim, las familias se subían por turnos a la estatua de García Lorca para hacerse fotos abrazados al poeta, los turistas no parecían turistas y en mi cabeza se repetía la frase con la que la madre de la historia sale de su silencio después de cinco años: « Maintenant que nous sommes ensemble, ça va mieux ».